Ce jour est à marquer d'une pierre blanche: c'est la première fois depuis de (déjà) longues années que je vois ma femme surfer sur le web à 08h12.
Il faut dire que ma femme est d'origine italienne. Sicilienne, pour être exact. Ses parents viennent de Serradifalco, un petit bourg plombé de soleil et posé au centre de la Sicile.
Je l'ai donc trouvée ce matin, à 08h12, devant l'écran de l'ordinateur. Elle avait la tête d'une mère à qui on a retiré ses enfants. Comme les nôtres étaient en train de se laver les dents, j'en ai déduit que son désarroi avait une autre origine. 
Puis je me suis souvenu que les Italiens venaient juste de voter.
- C'est bien l'autre clown qui a gagné, m'a t-elle dit. Avec dix points d'avance...
L'Italie vient donc de redonner sa confiance à un escroc vulgaire, stupide et arrogant. Un triste sire propriétaire de chaines de télévision surpuissantes et dont la crétinerie ferait passer les divertissements de TF1 pour des programmes éducatifs. Un histrion bronzé aux UV persuadé de l'intelligence supérieure de la civilisation occidentale (dommage qu'il n'ait pas un échantillon sur lui). Et le plus gros (je n'ai pas dit grand, j'ai dit gros) éditeur du pays, bien qu'il n'ait, de son propre aveu, jamais lu un seul roman. 
Ceux qui ignorent (encore) ce dont est capable Berlusconi peuvent jeter un oeil au passionnant documentaire de Sabrina Guzzanti intitulé Viva Zapatero. Cette comédienne très connue en Italie y montre combien la censure dans les médias est terrible, qu'il s'agisse de la télévision ou de la presse écrite. 
Mais les Italiens ne l'ont sans doute pas vu.
Ils préfèrent regarder les poufiasses en string des programmes de Berlusconi.

On m'a offert ce matin même une petite pile de bouquins tout juste sortis de l'imprimerie et encore sous emballage plastique.
En réalité, cinq exemplaires du même livre.
Ce livre, dont vous ne connaitrez pas le titre, sera bientôt disponible en librairies.
J'en suis en grande partie l'auteur, même si mon nom n'apparaît pas sur la couverture. Ou plus exactement, je l'ai réécrit. Prendre en main un manuscrit mal fagotté et deux fois trop long pour le rendre publiable, voilà le travail d'un rewriter tel que moi. Et c'est un travail beaucoup plus personnel qu'il n'y paraît. Au-delà des contraintes techniques de réécriture et de mise en forme, il demande à ce que je parvienne à me glisser dans la peau de l'auteur pour parler mieux que lui des choses qu'il connaît mieux que moi. En d'autres termes, je dois m'approprier provisoirement son texte. Parvenir à une alchimie paradoxale: réécrire à ma façon un livre, de manière à ce qu'il corresponde davantage à son auteur.
C'est un travail passionnant, à condition de savoir mettre dans sa poche les excroissances de son ego.
Cela tombe plutôt bien, je n'ai pas de prétention d'auteur. Pour moi, toutes les expériences d'écriture valent la peine d'être tentées, je ne me place au-dessus de rien.
Déchirer l'emballage de mon paquet de bouquins et parcourir les premières pages que je connais si bien est pour moi une expérience presque aussi magique que si mon nom figurait au-dessus du titre.
Je suis un homme de série B et un auteur sans ego.
Un homme heureux, donc.

On imaginera aisément ma stupéfaction lorsque j'ai découvert ce soir dans ma boîte aux lettres un courrier à l'en-tête de l'American Academy for the Pulitzer Price. Ce courrier m'apprend que le prestigieux prix Pulitzer sera également décerné à un journaliste étranger (c'est-à-dire non Américain) à partir de 2009. Les sélections viennent de commencer dans une trentaine de pays du monde et on m'annonce aujourd'hui que je fais partie des journalistes français choisis par le premier comité de sélection ! Il semble qu'une quarantaine de journalistes soient concernés pour la France, mais je n'en sais pas plus. Le courrier indique que chaque comité national est chargé de choisir LE journaliste qui représentera son pays dans la course à ce Pulitzer "étranger". Le comité de sélection américain désignera au final l'heureux élu... Résultat de la sélection française annoncé pour le 15 septembre prochain ! Il va sans dire que je n'ai guère de chances de l'emporter (j'imagine que bien d'autres journalistes hexagonaux bien plus prestigieux que moi ont aussi été présélectionnés), mais je suis d'ores et déjà abasourdi d'avoir été choisi... J'attends d'ailleurs dès ce soir quelques amis avec lesquels je compte bien fêter l'événement ! Le courrier de l'Académie précise que je dois ma présélection à l'enquête que j'ai réalisée pour la revue Les Saisons d'Alsace sur les facettes multiples de l'édition (compte d'auteur, auto-édition, web-édition...). On me dit aussi - sans doute pour me faire saliver ! - que le prix consiste en un chèque de 7500 dollars et en l'édition de l'enquête en question dans les colonnes du New-Yorker !  Croisez donc les doigts pour moi... Je vous tiendrai informés, bien évidemment, des suites de cette affaire surréaliste...

Je découvre dans Libé une histoire hallucinante: le bourgmestre d'une petite ville flamande a tenté d'interdire aux enfants francophones l'accès au centre aéré de sa commune. Le prétexte invoqué concernait la sécurité: quand on encadre des enfants, il est important que ceux-ci comprennent ce qu'on leur dit. Foutaises: on voudrait nous faire croire que des gamins francophones dans une ville flamande ne sont pas capables de comprendre des consignes simples dans les deux langues ? Selon Libération, la mesure n'a juridiquement pas pu être appliquée, mais elle n'a pas rencontré d'opposition majeure dans l'opinion publique flamande. Ce qui pourrait ne constituer qu'une anecdote navrante prend une dimension plus inquiétante quand on sait que ce type de mesures discriminatoires se multiplie en Belgique. Certains commentateurs expliquent que les Flamands cherchent à réduire à néant la pratique du français dans l'optique d'une future indépendance. Une autre commune a ainsi interdit en 2006 l'usage du français dans l'enceinte des écoles (cours de récréation comprise). Il y a eu une époque, en Alsace, où de telles mesures ont été prises. Pendant l'annexion allemande de 1940, les Alsaciens (petits et grands) avaient interdiction formelle de pratiquer le français. A titre personnel, ce type de contrainte me fait littéralement vomir. Contraindre un individu à ne plus utiliser sa langue maternelle constitue un viol de conscience d'une gravité extrême. En Alsace, les Turcs (la plus importante communauté de la région) parlent turc entre eux et français avec moi. Mes beaux-parents - d'origine sicilienne - parlent sicilien entre eux et français avec moi. Les Alsaciens dialectophones parlent alsacien entre eux et français avec moi. Et, jusqu'à preuve du contraire, personne ne s'en porte plus mal. On me dira que je ne suis pas belge et que la complexité du problème m'échappe. Il n'en reste pas moins que je sais assez bien reconnaître la connerie quand je la rencontre. D'où qu'elle vienne.

Tiens, on m'a encore reproché mes avis tranchés, mon manque d'ouverture d'esprit et mon cynisme. Je n'aime pas le succès, paraît-il (il faut voir...). Je n'aime pas ce qui est à la mode (ça oui !). Je ne suis qu'un râleur mal embouché et de mauvaise foi. Il faudrait que je fasse des efforts. Eh ben non, tiens. Je ne vais pas en faire. Je n'ai pas envie d'être beau, ni de plaire. Pas envie de me raser. Ni de sourire. Je déteste les crétins qui sourient tout le temps. Il n'y a que les hypocrites et les imbéciles qui sourient tout le temps. Et je n'aime pas arrondir les angles. Pas ici, en tout cas, pas sur ce blog. Voici donc un petit billet spécialement concocté pour tous ceux qui s'agaçent de mon acrimonie. Ce que je n'aime pas. Cela pourrait d'ailleurs faire l'objet d'une série. Parce que la liste est loin, très loin d'être exhaustive.
Je n'aime pas les succès de masse, ceux qui emportent tout, y compris le sens critique, ceux qui mettent tout le monde d'accord. Par exemple, je n'irai pas voir Les Ch'tis. Je ne le louerai pas. Et je ne le verrai même pas à la télévision. Un film qui fait plus de quatre millions d'entrées en une semaine est forcément suspect. 
Je n'aime pas les auteurs qui exhibent leur tête sur les bandeaux rouges qui ceignent leurs livres, ou pire, sur la couverture de leurs livres. C'est pour moi le comble de l'obscénité. 
Je n'aime pas les auteurs qui se scrutent, s'écoutent, s'introspectent, se curent le nombril. L'autofiction est une calamité. Angot, Justine Levy, Catherine Millet... Dans quel monde vivent ces gens ? 
Je n'aime pas les livres comiques (rien de plus pathétique qu'un livre estampillé "humour"), je n'aime pas les romans "tendance" (qui se souvient des bouquins de Cyril Collard, aujourd'hui ?), je n'aime pas les romans ruraux (le genre "qu'est-ce que c'était dur, dans le temps, mais qu'est-ce que c'était mieux quand même"), je n'aime pas les prix Goncourt (les conditions de leur attribution tiennent de la plaisanterie), je n'aime pas les romans historiques (pas assez roman ou pas assez histoire), je n'aime plus le polar français ("je suis de gauche, altermondialiste et anti-raciste, je peux donc me dispenser de savoir écrire"), je n'aime pas la rentrée littéraire (une sorte de beaujolais nouveau de la littérature), je n'aime pas les classements de best sellers (voici les meilleures ventes. Bon d'accord, et après ?).
En réalité, je n'aime pas grand-chose.
Je n'aime pas que les livres me draguent, me fassent des clins d'oeil, s'habillent vulgairement, utilisent des entremetteurs pour me rencontrer.
J'aime qu'ils m'attendent.
Je les rencontre. Ou pas.
Il en va des livres comme des gens. Ce ne sont pas ceux qui parlent le plus fort qui ont des choses à dire. Ce ne sont pas ceux qui se fardent qui sont les plus séduisants.